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LA POESÍA NO MUERDE

Desmoral Desmoral

Es la blanca incertidumbre de la luz en la mañana
que atormenta mi vivir al despertar,
no sé si estaré de buena gana,
si me retuerzo en la humareda del pensar.

Qué querrán decir estos troncos de la verdad
que se pierden en la espuma, mi pesar.
Las hojas de la razón ya cayeron
¿Dónde están las que vendrán?
Tengo la certeza de que a lo lejos
se han perdido, mis ganas de cantar.

Con otros ojos debo ver este camino,
el color de mi alegría ya se asomará,
no lo encuentro porque ya no atino
a discernir la fantasía de lo real.

 Imagen: Desmoral (Barcelona)https://juliamoral.com/

Poema:   Adela Pons Farzam (Granada) http://www.misspons.wordpress.com

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